Урок забытого искусства

…. Они сидели на полу, прижавшись друг к другу, освещаемые только светом луны и подрагивающим пламенем свечи. Тихие голоса было бы сложно разобрать постороннему, но их было только двое, объединённых одной тайной, бьющимися в унисон сердцами и одним дыханием на двоих. 

— Попробуй, это не страшно — сказал Он, поднося бокал с густой, тёмной жидкостью к Её губам.

— Но ведь это изменит меня?

— Изменит. Но и даст много нового. Силу, уверенность, спокойствие и знание. Лишь так можно познать себя, открыть новые ощущения, придать остроту старым.

— Но ведь так не бывает?

— Бывает. Почти все забыли о магии, доступной ранее каждому. Невероятной, сильной и опасной. 

Она взяла предложеный бокал и сделала глоток. 

— Как странно. Чуть солоноватый вкус…

Ещё глоток.

— И всё же, что это даёт?

— Всё, что я перечислил. И всё остальное, что ты даже пока боялась себе вообразить.

Ещё глоток. Всё ещё с опаской, но в глазах уже затаились новые искорки.

— Что же?

— Свободу. Кровь даёт свободу. Всё остальное мы берём сами. Например, как сейчас.

Он осторожно целует Её в губы, слизывая застывшие капельки.

— И тебе ни капельки не больно?

— Больно. Но что значит боль в сравнении с радостью делиться знаниями с теми, кто нам дорог?

— Я понимаю. А теперь позволь мне перевязать твою ладонь…

Ветер..

Весенний ветер вкрадывался в души,

давал советы, поселял сомненья.

Что, мол, весна всему научит

и обязательно подарит вдохновенье…

Но мы идём, слепой судьбе покорны,

вперёд, туда, куда глядят глаза,

храня привычки все упорно,

и отводя всё время взгляд назад —

туда, где было всё знакомо,

где всё годами было в лад…

Привычно, даже умиротворённо…

И знаем ведь, что нет пути назад.

Что все мосты давно сгорели

в тот самый миг, как сделан шаг

в тот мир, где солнечно сияют ели,

где сказка правит бесконечный бал

среди зимы, волшебно сочетаясь с летом,

где не случится никакой обвал

и чувства все острей при этом…